La sapienza di chi sa essere secondo - Oliab

Il nome di Oliab appariva sempre dopo quello di Besaleel nei registri del Tabernacolo. Sempre secondo. Mai primo. Eppure c'era qualcosa in quest'uomo della tribù di Dan che trascendeva ogni posizione ufficiale. Una sapienza che si manifestava non nel comandare, ma nel rendere possibile. Non nel decidere, ma nel perfezionare.

La Scrittura rivela un mistero in una sola riga: "Ho dato per suo compagno Oliab." Tre parole ebraiche che contengono una rivoluzione spirituale. Compagno. Non assistente, non subordinato, non aiutante. Compagno.

Che tipo di uomo sceglie volontariamente di essere secondo quando potrebbe essere primo? Oliab possedeva tutte le qualità per guidare: Dio stesso lo aveva riempito di sapienza, proprio come Besaleel. Eppure scelse consapevolmente il ruolo di supporto.

Non per mancanza di ambizione, ma per eccesso di saggezza. Aveva compreso qualcosa che sfugge alla maggioranza degli uomini: che esistono momenti nella storia in cui la grandezza si manifesta non nel prendere la leadership, ma nel renderla possibile.

Ma la Scrittura ci dice qualcosa di più profondo. Dio non solo chiamò Oliab ad essere compagno di Besaleel - gli diede "il dono di insegnare" (Esodo 35:34). In un progetto dove ogni misura doveva riflettere archetipi celesti, Dio scelse Oliab come il maestro dei maestri. Quando leggiamo che "ogni uomo sapiente di cuore" contribuì alla costruzione, stiamo vedendo l'eredità vivente di Oliab - decine di artigiani formati dalle sue mani.

Ti sei mai chiesto perché la Scrittura menziona specificamente che Oliab era della tribù di Dan?

Dan - la tribù che nel deserto marciava per ultima. La tribù raccoglitrice, quella che recuperava ciò che le altre lasciavano indietro. La tribù dell'ombra per eccellenza. Eppure, da questa tribù marginale, Dio scelse l'uomo che avrebbe formato ogni artigiano del Tabernacolo.

Come se volesse dimostrare che nel Suo regno, l'ultimo può diventare strumento per elevare tutti gli altri.

Questa era la sua genialità: trasformare ogni interazione in un atto educativo. Ogni volta che un giovane artigiano veniva da lui con domande tecniche, Oliab non lo rimandava al capo. Li raccoglieva intorno al suo banco di lavoro e insegnava. Pazientemente. Meticolosamente. Come se ogni loro domanda fosse la cosa più importante del mondo.

Il genio di Oliab non stava in ciò che creava direttamente, ma in ciò che rendeva possibile negli altri. La Scrittura è chiara: "Tutti gli uomini abili, ai quali il Signore aveva dato intelligenza e sapienza... vennero a compiere l'opera" (Esodo 36:1). Ma chi li aveva formati? Chi aveva trasmesso loro quella sapienza divina?

Oliab. L'uomo che Dio aveva riempito non solo di competenza tecnica, ma del dono ancora più raro di saper trasmettere quella competenza ad altri.

Quando leggiamo che "ogni uomo sapiente di cuore" contribuì alla costruzione del Tabernacolo, stiamo vedendo l'eredità vivente di Oliab. Decine, forse centinaia di artigiani che avevano ricevuto da lui non solo tecniche di lavorazione, ma una visione di cosa significasse lavorare per l'eternità.

Oliab incarnava il paradosso supremo della leadership spirituale: il potere che si moltiplica dividendosi.

Ogni volta che insegnava a qualcuno come lavorare l'oro, non stava solo trasmettendo una competenza. Stava moltiplicando la sua stessa capacità di servire Dio. Ogni artigiano formato dalle sue mani diventava un'estensione della sua dedizione, un amplificatore della sua adorazione.

Ma forse il mistero più profondo di Oliab sta in ciò che la Scrittura non dice.

Non ci sono registrati suoi dialoghi. Non ci sono citazioni delle sue parole. Non ci sono descrizioni delle sue reazioni o dei suoi sentimenti. È come se fosse stato così completamente assorbito nella sua missione da diventare trasparente.

Eppure, la sua influenza permea ogni fibra del Tabernacolo. Ogni tessuto intrecciato, ogni pezzo di metallo lavorato, ogni giuntura perfetta porta l'impronta del suo insegnamento. Il suo silenzio nelle Scritture è paradossalmente la prova più eloquente della sua grandezza.

Come Mosè, il cui volto brillava talmente tanto della gloria divina che doveva velarlo, Oliab era diventato così riflettente della gloria del suo Maestro che la sua personalità individuale sembrava dissolversi nella luce che trasmetteva.

Questo è il segreto supremo dell'insegnamento spirituale: l'insegnante migliore è quello che riesce a scomparire completamente dietro la verità che trasmette.

Quando i giovani artigiani guarderanno indietro alla loro formazione, non ricorderanno Oliab come persona. Ricorderanno la rivelazione che attraverso lui avevano ricevuto: che il loro lavoro quotidiano poteva diventare preghiera, che le loro mani potevano diventare strumenti attraverso cui il divino prendeva forma nel mondo.

Ma c'è qualcosa di ancora più profondo nell'esempio di Oliab.

La Scrittura ci dice che Dio "ha messo nel loro cuore il dono di insegnare" - al plurale. Non solo in Besaleel, ma in entrambi. Eppure, mentre Besaleel insegnava attraverso l'esempio del genio visionario, Oliab insegnava attraverso l'esempio del servizio competente.

Due modi complementari di essere maestri: uno che ispira guardando verso l'alto, l'altro che forma guardando verso gli altri.

Besaleel mostrava cosa fosse possibile quando un uomo veniva riempito dello Spirito di Dio. Oliab mostrava come quella stessa pienezza potesse essere condivisa, moltiplicata, resa accessibile a chiunque avesse "sapienza di cuore".

Se Besaleel era il sole che illuminava il progetto, Oliab era la luna che rifletteva quella luce rendendola visibile anche nell'ombra.

Quando Paolo scrive che "Dio ha messo nella chiesa in primo luogo degli apostoli, in secondo luogo dei profeti, in terzo luogo dei dottori" (1 Corinzi 12:28), sta riecheggiando la stessa saggezza divina che aveva posto Oliab come "secondo" nel Tabernacolo.

Non una gerarchia di valore, ma una diversità di funzioni. Non una scala di importanza, ma una sinfonia di complementarità.

Il "secondo" non è diminuito rispetto al primo - è il primo in un'altra dimensione. Oliab era secondo nella visione, ma primo nella trasmissione. Secondo nell'innovazione, ma primo nella formazione.

Forse anche tu ti riconosci in Oliab. Forse la tua chiamata non è quella di essere il visionario che riceve le rivelazioni dirette da Dio, ma quella di essere il ponte che rende quelle rivelazioni accessibili ad altri.

Forse il tuo dono supremo non è creare dal nulla, ma prendere ciò che già esiste e trasformarlo in qualcosa che altri possono comprendere, utilizzare, applicare.

Nella nostra cultura ossessionata dalla leadership carismatica e dalla genialità individuale, Oliab ci ricorda che esiste una forma di grandezza ancora più rara: quella di chi sa rendere grande qualcun altro.

Ogni volta che aiuti qualcuno a scoprire un talento che non sapeva di avere - ogni volta che trasformi una competenza complessa in qualcosa di semplice da imparare - ogni volta che scegli di essere ricordato per ciò che hai reso possibile piuttosto che per ciò che hai ottenuto personalmente - stai camminando nelle orme di Oliab.

Stai praticando l'arte suprema del servizio: quella di chi diventa trasparente affinché la luce possa passare attraverso di lui e illuminare altri.

Ma forse la lezione più rivoluzionaria di Oliab riguarda la natura stessa della chiamata divina. Dio non lo chiamò ad essere Besaleel. Lo chiamò ad essere Oliab. Non una versione minore di qualcun altro, ma la versione piena e unica di se stesso al servizio di un progetto più grande.

La sua grandezza non stava nel diventare ciò che non era, ma nel diventare pienamente ciò che era sempre stato chiamato ad essere: il compagno perfetto, il maestro trasparente, il secondo che rendeva possibile l'eccellenza del primo.

E in questa fedeltà alla sua vocazione specifica, Oliab divenne insostituibile in un modo che nessuna ambizione di primato avrebbe potuto eguagliare.

Quando il Tabernacolo fu finalmente completato e la gloria del Signore lo riempì, ogni fibra di quella struttura santa portava l'impronta della saggezza di Oliab. Non visibilmente, non nominalmente, ma sostanzialmente.

Ogni artigiano che aveva formato continuava a lavorare con la precisione che lui aveva insegnato. Ogni tecnica che aveva trasmesso continuava a produrre bellezza che onorava Dio.

La sua eredità non era in bronzo o in oro, ma in vite umane trasformate dalla competenza consacrata che aveva saputo trasmettere.

Nelle sere del deserto, quando il lavoro era finito e il Tabernacolo brillava della presenza divina nel centro dell'accampamento, Oliab contemplava non la propria opera, ma l'opera di coloro che aveva formato.

Vedeva mani che si muovevano con la precisione che lui aveva insegnato. Vedeva occhi che riconoscevano la qualità con la sensibilità che lui aveva sviluppato. Vedeva cuori che offrivano il loro lavoro come adorazione con la devozione che lui aveva modellato.

E comprese che questa era la moltiplicazione suprema: non essere ricordato per quello che aveva fatto personalmente, ma vivere eternamente in tutto quello che aveva reso possibile negli altri.

Non come memoria, ma come presenza continua. Non come passato glorioso, ma come futuro fecondo che continuava a generare frutti di eccellenza.

E in quella rivelazione finale, Oliab trovò una gioia che nessun riconoscimento personale avrebbe potuto eguagliare. La gioia di chi sa di aver investito la propria vita nel modo più fruttifero possibile: non accumulando per sé, ma seminando negli altri.

Come se avesse sempre saputo che questo era il segreto dell'eternità: non sopravvivere nel tempo attraverso i propri risultati, ma trascendere il tempo attraverso le vite che si continua a toccare, le competenze che si continua a trasmettere, l'eccellenza che si continua a ispirare.

Il secondo che, rimanendo secondo, diventa primo in una dimensione che solo l'eternità può misurare pienamente.